PARTIE 4

Pendant plusieurs secondes, personne ne bougea.
L’ancien magnétophone continuait de fonctionner à l’étage.
Une voix d’homme.
La voix de mon père.
Une voix que je n’avais pas entendue depuis le jour où nous l’avions enterré.
Le son était déformé par le temps, mais il n’y avait aucun doute possible.
Ma mère se tenait au pied de l’escalier, comme si quelqu’un l’avait changée en statue.
Paige pleurait silencieusement.
Gwen me tenait la main si fort que ses doigts étaient devenus pâles.
Je regardai Margaret.
— Pourquoi le magnétophone de papa est-il à l’étage ?
Elle ne répondit pas.
Cela suffisait.
Je commençai à monter les escaliers.
— Attends.
La voix de ma mère m’arrêta.
Je me retournai.
Elle avait changé.
Elle n’était plus en colère.
Elle n’était plus sûre d’elle.
Elle avait peur.
— Ne monte pas là-haut.
Je la fixai.
— Pourquoi ?
— Parce que tu ne sais pas ce que tu fais.

 

 

 

J’eus presque envie de rire.

— C’est intéressant.

— Quoi ?

— Pendant des années, tu m’as dit que tout allait bien dans cette maison.

Elle ne dit rien.

— Et maintenant, tu me demandes de ne pas regarder ?

Son visage se crispa.

— Certaines choses devraient rester enterrées.

Je fis un pas de plus vers l’escalier.

— Papa n’était pas d’accord.

Ses yeux se remplirent de quelque chose que je n’y avais jamais vu auparavant.

Du regret.

Ou de la peur.

Peut-être les deux.

Je montai.

Le couloir de l’étage était sombre.

Le magnétophone continuait de fonctionner.

Je suivis le son jusqu’à une pièce dans laquelle je n’étais pas entré depuis mon adolescence.

Le bureau de mon père.

La porte était entrouverte.

La poussière recouvrait presque tout.

De vieux livres.

Un bureau en bois.

Une lampe cassée.

Un classeur.

Des photographies.

Et, posé sur le bureau, se trouvait le magnétophone.

Il fonctionnait toujours.

J’entrai.

Gwen me suivit.

Derrière nous, j’entendis Margaret monter les escaliers.

— Ne touche à rien.

Je me retournai.

— Pourquoi ?

Elle s’arrêta dans l’embrasure de la porte.

— Cette pièce appartenait à ton père.

— Je sais.

— Tu ne devrais pas fouiller dans ses affaires privées.

Je regardai le magnétophone.

— Il a laissé un message.

Margaret déglutit.

— Peut-être qu’il ne t’était pas destiné.

Je la fixai.

— Mon père a laissé un message dans sa propre maison.

Je pris le magnétophone.

La voix continua.

— Si tu entends ceci, ne fais pas confiance à Margaret.

J’appuyai sur pause.

Le silence envahit la pièce.

Puis je regardai ma mère.

— Pourquoi ?

Elle détourna le regard.

— Je ne sais pas.

— Maman.

— J’ai dit que je ne savais pas.

— Tu mens.

Son visage se durcit.

— Tu penses tout savoir simplement parce que tu as porté un uniforme pendant quelques années ?

Les mots étaient tranchants.

L’ancienne Margaret était revenue.

La femme qui avait toujours su comment me faire sentir comme un enfant.

Mais cette fois, cela ne fonctionna pas.

J’ouvris le classeur.

Elle s’approcha de moi.

— Arrête.

Je lui bloquai le passage.

— Pourquoi ?

— Parce que tu détruis l’intimité de ton père.

— Tu te souciais de son intimité lorsque tu me disais de ne pas regarder les relevés ?

Elle s’arrêta.

J’ouvris le premier tiroir.

Rien.

Deuxième tiroir.

De vieux documents d’assurance.

Troisième.

Des photographies.

Des reçus.

Des lettres.

Puis le quatrième tiroir resta coincé.

Je tirai plus fort.

Il s’ouvrit.

À l’intérieur se trouvait une petite enveloppe noire.

Mon nom était écrit dessus.

Pas celui de ma mère.

Pas celui de Paige.

Le mien.

Je la pris.

L’écriture était impossible à confondre.

Celle de mon père.

Ma mère murmura :

— Non.

Je la regardai.

— Tu savais.

Elle ne répondit pas.

J’ouvris l’enveloppe.

À l’intérieur se trouvait une seule feuille de papier.

Une seule.

Elle disait :

Mon fils,

Si tu as un jour une raison d’ouvrir ceci, cela signifie que quelque chose s’est mal passé après mon départ.

Je cessai de lire.

Gwen se tenait à côté de moi.

Je continuai.

Ne confronte pas ta mère avant de tout savoir.

Mon cœur se mit à battre très fort.

La phrase suivante était encore pire.

La maison n’est pas ce qu’elle prétend être.

Je regardai autour de moi.

La maison.

Les rénovations.

Les nouveaux meubles.

Le camion.

L’argent.

Tout semblait soudainement lié.

Je continuai à lire.

Il y a des années, j’ai découvert que de l’argent disparaissait de comptes que je croyais contrôler. J’ai confronté Margaret. Elle m’a dit que je me trompais.

Je regardai ma mère.

Elle pleurait maintenant.

Pas de façon théâtrale.

Silencieusement.

Le genre de larmes qui apparaissent lorsqu’une personne comprend que le passé a finalement rattrapé le présent.

Je continuai.

Je l’ai crue trop longtemps. C’était mon erreur.

Ma main tremblait.

Puis vint la phrase qui changea tout.

Si elle te dit que j’étais malade, confus ou irresponsable avec l’argent, ne la crois pas.

Je regardai Margaret.

Elle se couvrit la bouche.

— Ce n’est pas vrai.

Je ne répondis pas.

Je lus la ligne suivante.

J’ai pris des dispositions pour protéger la maison pour toi.

Mon cœur s’arrêta.

— Pour moi ?

Gwen murmura :

— Pour toi ?

Je continuai à lire.

Pas pour Margaret. Pas pour Paige. Pour toi.

La pièce devint silencieuse.

Mon père avait toujours été un homme compliqué.

Strict.

Silencieux.

Parfois distant.

Mais il avait une habitude dont je me souvenais clairement.

Il consignait tout.

Les factures.

Les contrats.

Les reçus.

Même les conversations.

Il ne faisait jamais confiance à la mémoire.

Il faisait confiance aux documents.

Et maintenant, je tenais entre mes mains sa dernière tentative pour me prévenir.

Je retournai la feuille.

Il y avait encore quelque chose d’écrit.

Le titre de propriété original n’est pas là où Margaret dit qu’il se trouve.

Je regardai ma mère.

— Où est-il ?

Elle secoua la tête.

— Je ne sais pas.

— Tu sais exactement de quoi il parle.

— Non.

Je m’approchai.

— Alors pourquoi as-tu peur ?

Elle ne répondit pas.

Gwen posa une main sur mon bras.

— Continue à lire.

Je le fis.

Il existe un deuxième dossier.

Mes yeux parcoururent la page.

Il contient le titre original, les documents de la fiducie et les noms des personnes impliquées.

Puis :

Je l’ai caché là où Margaret ne regarderait jamais.

Je regardai autour du bureau.

Les étagères.

Le bureau.

Le classeur.

Les photographies.

Rien ne semblait inhabituel.

Puis je me souvins de quelque chose.

Mon père m’avait autrefois dit que l’endroit le plus sûr pour cacher quelque chose était un endroit que tout le monde croyait sans valeur.

Je regardai le vieux bureau en bois.

Ce bureau lui appartenait depuis des décennies.

J’ouvris les tiroirs.

Des stylos.

Des trombones.

De vieilles enveloppes.

Rien.

Je m’agenouillai.

Je passai mes doigts sous le bureau.

Puis je sentis un petit loquet métallique.

J’appuyai dessus.

Un compartiment secret s’ouvrit.

Gwen poussa un cri de surprise.

À l’intérieur se trouvait un épais dossier bleu.

Mon nom était écrit sur la couverture.

Je le pris.

Margaret s’avança brusquement.

— Donne-moi ça.

Je reculai.

— Non.

— Il m’appartient.

— Non.

Elle tendit la main.

Je m’éloignai.

Gwen se plaça entre nous.

— Margaret, arrête.

Ma mère la fixa.

— Tu n’as aucune idée de ce dont tu parles.

La voix de Gwen était calme.

— J’en sais assez.

C’était la première fois que j’entendais Gwen parler à ma mère sans avoir peur.

Margaret semblait stupéfaite.

Moi aussi.

J’ouvris le dossier.

Le premier document était le titre de propriété original.

Le nom de mon père y figurait.

Le document suivant était un accord de fiducie.

Je lus le premier paragraphe.

Puis le deuxième.

Puis je m’arrêtai.

La maison avait été placée dans une fiducie protégée.

Et le bénéficiaire, c’était moi.

Pas Margaret.

Pas Paige.

Moi.

Je regardai ma mère.

— Tu savais.

Elle secoua la tête.

— Je ne comprenais pas.

— Tu savais.

— J’étais censée la gérer.

— Tu n’étais pas censée en être propriétaire.

Son visage se décomposa.

— J’étais ta mère.

— Ça ne répond pas à ma question.

Elle s’assit.

Pendant un instant, elle parut vieille.

Beaucoup plus vieille que ce matin-là.

Puis elle murmura :

— Ton père ne me faisait pas confiance.

Je la fixai.

— Pourquoi ?

Elle ne répondit pas.

Je parcourus les documents.

Il y avait des relevés bancaires.

Des anciens.

Datant de plusieurs années avant mon déploiement.

Je trouvai plusieurs paiements vers le même compte inconnu.

Le même numéro de compte que celui apparu dans mes relevés récents.

Je regardai les dates.

Elles remontaient à presque dix ans.

Mon père suivait déjà ces transactions bien avant que je sache quoi que ce soit.

Puis je trouvai une note manuscrite.

Demande qui contrôle le compte 7842.

Je connaissais ce compte.

C’était celui sur lequel mon argent de déploiement avait été transféré.

Je regardai Gwen.

Elle semblait effrayée.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

Je lui montrai le numéro.

— Ce n’est pas nouveau.

Elle regarda le document.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— Mon père avait découvert ce compte il y a des années.

Elle me fixa.

— Avant que tu commences à envoyer de l’argent ?

— Avant.

Mon esprit se mit à tourner à toute vitesse.

Cela signifiait que l’argent qui disparaissait pendant mon déploiement n’était pas le début.

C’était la continuation.

Quelqu’un déplaçait déjà de l’argent bien avant mon retour.

Je tournai une autre page.

Il y avait une liste de noms.

Certains m’étaient inconnus.

L’un d’eux ne l’était pas.

Margaret.

À côté de son nom se trouvait une date.

Puis un autre nom.

Paige.

Ma sœur.

Je regardai la ligne suivante.

Une troisième personne.

Je n’avais jamais entendu parler de lui.

Puis je vis l’adresse.

Mon estomac se noua.

C’était l’adresse de l’entreprise dont l’avocat avait parlé.

L’entreprise qui avait apparemment reçu le transfert de propriété.

Je regardai ma mère.

— Qu’est-ce que c’est que cette entreprise ?

Elle resta silencieuse.

— Maman.

Rien.

Je pris mon téléphone et appelai mon avocat.

Il répondit rapidement.

— J’ai trouvé quelque chose.

— Quoi ?

Je lui lus le nom de l’entreprise.

Il y eut un silence.

Puis :

— Où avez-vous trouvé ça ?

— Mon père.

Un autre silence.

— Ne donnez ce dossier à personne.

— Je ne le ferai pas.

— Et ne quittez pas la maison avec avant que nous ayons parlé.

— Pourquoi ?

— Parce que si ces documents sont authentiques, votre père a peut-être découvert il y a des années quelque chose qui est directement lié au prêt.

Je regardai Margaret.

Elle me regardait.

— Pouvez-vous venir aujourd’hui ?

— Oui.

— Dans combien de temps ?

— Une heure.

Je raccrochai.

Margaret se leva.

— Je veux te parler seul à seul.

— Non.

— S’il te plaît.

Je n’avais jamais entendu ma mère prononcer ce mot de cette façon.

Pas avec cette peur derrière.

Gwen me regarda.

Je hochai la tête.

— D’accord.

Nous descendîmes.

Margaret entra dans la cuisine.

Elle ferma la porte.

Puis elle se retourna.

— Je n’ai pas commencé tout ça.

Je la fixai.

— Commencé quoi ?

Elle essuya ses larmes.

— L’argent.

— Quel argent ?

— Tu sais.

— Je veux que tu le dises.

Elle baissa les yeux.

— Je n’ai jamais voulu que ça aille aussi loin.

— Jusqu’où ?

Elle secoua la tête.

— J’essayais de protéger la famille.

— De quoi ?

— De ton père.

Je la regardai fixement.

— Mon père est mort il y a des années.

— Je sais.

— Alors de quoi parles-tu ?

Elle s’assit.

Ses mains tremblaient.

— Ton père a découvert ce qui se passait avec les comptes.

— Je sais.

— Il pensait que je lui volais de l’argent.

— Est-ce que tu le faisais ?

Elle ne répondit pas.

C’était une réponse.

Je sentis quelque chose s’effondrer en moi.

Pas de la surprise.

Quelque chose de plus profond.

Le dernier espoir qu’il puisse encore exister une explication.

Il n’y en avait pas.

Ma mère avait pris de l’argent.

Mais cela n’expliquait toujours pas tout.

— Pourquoi Gwen ?

Ses yeux se remplirent de larmes.

— Au début, je ne savais pas qu’elle était malade.

— Tu savais qu’elle avait besoin d’argent.

— Oui.

— Tu savais qu’elle demandait trois cents dollars.

— Oui.

— Et tu avais accès à des milliers.

Elle se mit à pleurer.

— Je pensais qu’elle te manipulait.

Je la fixai.

— C’était ma femme.

— J’avais peur de te perdre.

— Tu m’as perdu au moment où tu as choisi l’argent plutôt qu’elle.

Elle se couvrit le visage.

Je me levai.

— Il y a autre chose.

Elle leva les yeux.

— La propriété.

Elle se figea.

— Pourquoi a-t-elle été transférée ?

Ses lèvres s’entrouvrirent.

Aucun son n’en sortit.

— À qui appartient-elle maintenant ?

— Je ne sais pas.

— Maman.

— Je ne sais pas !

Sa voix se brisa.

— Je le jure.

Je la regardai.

Pour la première fois, je crus qu’elle ne savait réellement pas.

Et cela m’effraya encore davantage.

Parce que si Margaret ne savait pas qui contrôlait cette entreprise, alors qui le savait ?

Mon avocat arriva quarante-cinq minutes plus tard.

Il examina les documents en silence.

Un par un.

Son expression devenait de plus en plus grave à chaque page.

Finalement, il me regarda.

— Ces documents sont importants.

— Qu’est-ce que ça signifie ?

— Cela signifie que votre père a créé des protections qui semblent avoir été contournées.

— Par qui ?

Il regarda Margaret.

Elle répondit immédiatement :

— Pas moi.

Il ne lui répondit pas.

À la place, il désigna le transfert de propriété.

— Cette procédure est inhabituelle.

— Comment ça ?

— Il semble que la propriété ait été transférée en utilisant une autorisation qui pourrait avoir été accordée au moyen d’une procuration.

Je fronçai les sourcils.

— Je n’ai jamais donné de procuration à personne.

Il regarda la date.

— Peut-être que non.

— Alors qui l’a fait ?

Il désigna la signature.

— Quelqu’un a utilisé votre identité.

Gwen murmura :

— Est-ce qu’ils peuvent faire ça ?

— Pas légalement.

Je le regardai.

— Que se passe-t-il maintenant ?

— Nous vérifions tout.

— Et ensuite ?

— Si les documents sont frauduleux, il pourrait y avoir des conséquences juridiques.

Margaret recommença à pleurer.

— Je ne l’ai pas fait.

Je la regardai.

— Alors aide-moi à trouver qui l’a fait.

Elle hésita.

Puis elle dit :

— Il y avait quelqu’un.

La pièce devint silencieuse.

— Qui ?

Margaret regarda le sol.

— Le partenaire commercial de ton père.

J’avais déjà entendu ce nom.

Une seule fois.

Des années auparavant.

Mon père l’avait mentionné pendant une dispute.

Je me souvenais de ses paroles.

« Je n’aurais jamais dû lui faire confiance. »

Je les avais oubliées.

Jusqu’à maintenant.

— Quel était son nom ?

Margaret le murmura.

L’expression de mon avocat changea.

— Vous le connaissez ?

— Oui.

— Où est-il maintenant ?

Margaret me regarda.

— Il est mort.

Je fronçai les sourcils.

— Quand ?

— Il y a trois ans.

Mon estomac se serra.

— Alors comment aurait-il pu transférer la propriété ?

Margaret ne répondit pas.

Mon avocat referma lentement le dossier.

— C’est exactement ce que nous devons découvrir.

Ce soir-là, nous quittâmes la maison.

Pour la première fois depuis des années, Gwen franchit la porte d’entrée avec seulement un petit sac.

Elle regarda derrière elle.

Je savais à quoi elle pensait.

Elle avait passé des années à croire que cette maison était le seul endroit où elle pouvait aller.

Maintenant, elle la quittait.

Pas parce qu’on l’avait mise dehors.

Parce qu’elle comprenait enfin qu’elle n’était pas obligée d’y rester.

Nous montâmes dans le camion.

Avant de démarrer le moteur, Gwen me regarda.

— Est-ce qu’on reviendra ?

Je regardai la maison.

— Oui.

Elle semblait effrayée.

— Pourquoi ?

— Parce que mon père a laissé quelque chose ici.

— Quoi ?

— La vérité.

Nous roulâmes jusqu’à un petit hôtel de l’autre côté de la ville.

Rien de luxueux.

Rien de spectaculaire.

Juste du calme.

Un endroit où personne ne nous connaissait.

Gwen s’assit près de la fenêtre.

Pour la première fois depuis plusieurs jours, elle semblait en paix.

Je posai le dossier bleu sur la table.

Puis je l’ouvris de nouveau.

Il restait encore des dizaines de pages que je n’avais pas lues.

Je pris le document suivant.

C’était un registre manuscrit.

L’écriture de mon père.

Des dates.

Des noms.

Des montants.

Et à côté de plusieurs paiements, un seul mot :

PROTECTION.

Je lus attentivement les entrées.

Puis je trouvai une entrée datée de deux mois avant sa mort.

Le montant était énorme.

À côté, il avait écrit :

Si Margaret demande cet argent, refuse.

Mon cœur se serra.

La ligne suivante disait :

Si elle te dit que c’est pour les enfants, elle ment.

Je regardai Gwen.

— Ton père savait.

— Oui.

— Il savait qu’elle prenait de l’argent.

— Oui.

— Alors pourquoi ne l’a-t-il pas arrêtée ?

Je tournai la page.

La réponse était là.

Et elle était dévastatrice.

Mon père était malade.

Très malade.

Il avait découvert le détournement, mais il n’avait pas eu suffisamment de temps pour tout révéler.

Alors il avait créé la fiducie.

Il avait caché les documents.

Et il m’avait laissé cet avertissement.

Mais il y avait une dernière note.

Je la lus à voix haute.

Il y a une personne que Margaret craint plus que n’importe qui.

Gwen me regarda.

— Qui ?

Je tournai la page.

Le nom était écrit là.

Je le reconnus immédiatement.

Il appartenait à quelqu’un que je n’avais pas vu depuis mon enfance.

Quelqu’un qui avait travaillé pour mon père.

Quelqu’un qui avait disparu après la mort de mon père.

Je murmurai :

— Daniel.

Gwen fronça les sourcils.

— Qui est Daniel ?

— Le comptable de mon père.

Je lus la ligne suivante.

Si tu veux connaître la vérité, trouve Daniel.

Puis une autre ligne.

Il sait où se trouvent les documents originaux.

Je fixai la page.

Daniel avait disparu trois ans auparavant.

Ou du moins, c’était ce qu’on m’avait toujours dit.

Je regardai la dernière phrase.

L’écriture de mon père était devenue plus tremblante.

Et si Daniel est mort, demande à Margaret pourquoi.

La pièce devint silencieuse.

Gwen me regarda.

Je regardai le dossier.

Puis mon téléphone vibra.

Un message.

Numéro inconnu.

Seulement six mots.

Tu devrais arrêter de chercher Daniel.

Je fixai l’écran.

Un autre message apparut.

Il n’est pas mort.

Mon sang se glaça.

Puis un troisième message arriva.

Et il sait ce qu’ils ont fait à Gwen.

Je regardai ma femme.

Elle avait vu mon visage changer.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

Je ne répondis pas.

Parce que le quatrième message venait d’apparaître.

Celui-ci contenait une adresse.

Et en dessous, quatre mots :

Viens seul. Minuit. Pas de police.

Je regardai l’horloge.

23 h 17.

Gwen se leva.

— Qu’est-ce qui s’est passé ?

Je tournai le téléphone vers elle.

Elle lut le message.

Puis me regarda lentement.

— N’y va pas.

Je ne répondis pas.

Elle attrapa ma main.

— S’il te plaît.

Je serrai ses doigts.

— Je n’irai pas seul.

Ses yeux s’écarquillèrent.

— Mais ils ont dit…

— Je me fiche de ce qu’ils ont dit.

Je regardai le dossier bleu.

Quelqu’un nous surveillait.

Quelqu’un connaissait Daniel.

Quelqu’un connaissait Gwen.

Et quelqu’un avait terriblement peur que je découvre le reste.

Je me levai.

— Nous allons le retrouver.

Gwen secoua la tête.

— Et si c’était un piège ?

Je regardai vers la fenêtre.

— Alors nous le découvrirons.

Je pris le dossier.

À 23 h 43, nous quittâmes l’hôtel.

À 23 h 58, nous arrivâmes à l’adresse.

C’était un immeuble de bureaux abandonné.

Aucune lumière.

Aucune voiture.

Personne.

Je regardai Gwen.

— Reste près de moi.

Nous entrâmes.

Le couloir sentait la poussière et la pluie.

Une porte au bout était légèrement ouverte.

Je la poussai.

La pièce était vide.

À l’exception d’une chaise.

Une table.

Et une seule enveloppe.

Je la pris.

Mon nom était écrit dessus.

Je l’ouvris.

À l’intérieur se trouvait une photographie.

Je la fixai.

Elle représentait mon père.

Margaret.

Paige.

Et un autre homme.

Daniel.

Mais ce n’était pas cela qui me coupa le souffle.

Gwen était également sur la photographie.

Elle était beaucoup plus jeune.

Debout à côté de mon père.

Et derrière eux se trouvait la maison.

L’ancienne maison.

Avant les rénovations.

Avant le nouveau camion.

Avant l’argent.

Avant que tout ne change.

Au dos de la photographie, un message manuscrit était écrit :

Demande à Gwen ce que ton père lui avait promis.

Je me tournai lentement vers ma femme.

Elle fixait la photographie.

Son visage était devenu complètement blanc.

— Gwen ?

Elle ne répondit pas.

— Tu connaissais mon père ?

Ses yeux se remplirent de larmes.

Puis elle murmura :

— Oui.

Je ne pouvais plus bouger.

— Comment ?

Elle me regarda.

— J’allais te le dire.

— Quand ?

Elle déglutit.

— Avant que ta mère ne me fasse promettre de ne rien dire.

La pièce sembla disparaître autour de moi.

Ma femme connaissait mon père.

Mon père faisait confiance à Gwen.

Ma mère le savait.

Et, d’une manière ou d’une autre, tous les secrets de cette maison ramenaient aux mêmes personnes.

Je fis un pas vers elle.

— Qu’est-ce que mon père t’avait promis ?

Gwen ferma les yeux.

Puis elle prononça les mots que je ne m’attendais jamais à entendre.

— Il avait promis que s’il lui arrivait quelque chose, il ferait en sorte que tu sois protégé.

Je la fixai.

— Protégé de quoi ?

Elle ouvrit les yeux.

— De ta mère.

Et alors, les lumières s’éteignirent.

Une porte claqua quelque part derrière nous.

Gwen attrapa mon bras.

J’entendis des pas courir dans le couloir.

Puis une voix d’homme appela depuis l’obscurité :

— Ne bougez pas.

Je me figeai.

La voix continua :

— Je m’appelle Daniel.

Une lumière vacilla et s’alluma.

Un homme plus âgé se tenait au bout du couloir.

Il me regarda droit dans les yeux.

Puis regarda Gwen.

Et enfin le dossier bleu que je tenais dans ma main.

Son visage changea.

— Vous l’avez trouvé.

Je fis un pas en avant.

— Trouvé quoi ?

Daniel regarda vers l’entrée.

Puis revint vers moi.

— La partie de l’histoire que votre père n’a jamais pu vous raconter.

Il baissa la voix.

— Votre mère n’a pas commencé tout ça.

Je fronçai les sourcils.

— Qu’est-ce que vous voulez dire ?

Daniel inspira profondément.

— Elle en a hérité.

— De qui ?

Il me regarda.

— De votre grand-père.

Je le fixai.

— Mon grand-père ?

Daniel hocha la tête.

— Et si vous voulez comprendre pourquoi votre père a passé ses dernières années à essayer de vous protéger…

Il marqua une pause.

— Vous devez savoir ce qui s’est passé avant même que votre mère ne touche à votre argent.

Gwen s’approcha de moi.

Daniel la regarda.

Puis il dit quelque chose qui me glaça le sang.

— Parce que votre femme n’était pas la première personne qu’ils ont essayé de faire taire.

Je le fixai.

— Qui était-ce ?

Daniel me regarda droit dans les yeux.

— Votre père.

Puis il ouvrit un deuxième dossier.

À l’intérieur se trouvait un rapport médical daté de trois semaines avant la mort de mon père.

La cause officielle du décès était imprimée en haut.

Mais juste en dessous, à l’encre rouge, le médecin de mon père avait écrit une phrase :

CECI N’ÉTAIT PAS UN ACCIDENT.

Je cessai de respirer.

Gwen porta une main à sa bouche.

Daniel referma le dossier.

— Maintenant, vous comprenez pourquoi j’ai disparu.

Je le regardai.

— Qui a tué mon père ?

Daniel ne répondit pas.

À la place, il regarda l’horloge.

Puis la fenêtre.

— Nous n’avons pas beaucoup de temps.

— Pourquoi ?

— Parce que celui qui vous a envoyé ce message sait que vous êtes ici.

Une portière de voiture claqua dehors.

L’expression de Daniel changea.

— Ils nous ont trouvés.

Il attrapa le dossier.

— Courez.

Et pour la deuxième fois cette nuit-là, les lumières s’éteignirent…

À SUIVRE…

 

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